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Au bout du grand chemin parmi les fruits gâtés
Je dépose à la main d'anciennes lettres mortes
De vieux vers desséchés par la fin de l'été
Des feuilles de papier que la saison emporte.

Ces idées qui m'ont eu d'où s'approche un râteau
Et ces mots combattus à la peau qui se plisse
Rejoignent pêle-mêle un essaim d'asticots,
Au commun des mortels abandonnés, pourrissent.

Cet enfer végétal aux sonnets qui se taisent
Dans le terreau natal et les pommes trop mûres
Aux poèmes sans coeur ouvre une parenthèse
Rendant une âcre odeur d'encre et de moisissure.

Au squelette, à la rime, ouvragés par le temps
Une graine s'arrime et vient défier l'hiver
Lointaine, infinitive au doux parfum d'antan
Offre une fleur captive à ce charnier de vers.

La bouture prend corps au substrat organique
Telle une mandragore empreinte sans lésine
Nourrissante voyelle, un alphabet unique
Une force nouvelle et déploie ses racines.



ez

(retrouvé dans mon grenier spécialement pour Zlat !)