Mauvaise pioche


La violence s’allume aux contours des cités.
Au pied des lampadaires abandonnés des chiens
Ne tombent que halos de misère et d’ennui.
Alors que les klaxons qui hurlent par éclats
Se font l’écho des cris ne passant ni les murs
Ni les sas éventrés des cages d’escaliers
Où l’ascenseur se terre en rampe verticale,
Cachant tous les tributs de crachats et d’injures
Maculant ses parois à la peinture morte
Que même les cabas n’osent plus effleurer
Au sortir des caddies de lourdes espérances
Que la grande conso offre aux déshérités.

Quand les feux bicolores aux autos de police
Passent du rouge au bleu de leurs intermittences,
Que les sirènes pleurent leurs deux tons aphones
Au rythme des éclairs des gyrophares teints,
Que la rumeur s’allume au feu du désespoir
Quand sous les boucliers et les gilets kevlar
Les cohortes se forment au pas des centurions
Des armées d’un César qui prendraient le métro
Pour les Champs Elysées du posthume triomphe
Que lui font des voyous orphelins des pavés,
Même pas nostalgiques et la mémoire éteinte
Oubliée sur le sable à la marée des ombres.

La conscience n’a plus la révolte tranquille
De ceux qui ne mourraient que de leurs intentions.
C’est dans le souvenir des vieilles utopies
Que le couvercle lourd des brouillons de culture
Vient couvrir la marmite des idées reçues.
Dans le silence feint de ces fêtes urbaines
Il pleut des confettis par-dessus les caillasses
Même pas décorées des tons psychédéliques
Qui mettraient des couleurs aux bouteilles d’alcool.
Bakounine se cache au coin des coins de rues,
Les drapeaux noirs gibernent au sommet des potences
Et les cocktails se font toujours sans Martini.


Nilo.