Le poète est bourgeois, et parfois davantage
que la pompe habillée cuirassant la mafia.
L'éditrice mafia, cette coterie de doux pages,
est un gang de lettrés, une camarilla.

L'écrit contemporain semble moins élégant,
il se castre lui-même avec des mots trop vieux.
Qu'on ne vienne pas nous dire qu'ils n'ont pu trouver mieux
et que l’époque actuelle n'enfante plus de talent.

Ces auteurs couronnés n'ont pas conquit leur terre,
Obaldia ou Bona, votre sang m'exaspère !
Je maudis vos pistons et vos lecteurs hagards,
tous vos prix littéraires injurient le noble art.

Il faut bien une guerre pour heurter l'opinion ;
quand on a pas de nom, on a pas de renom
dans leur cercle fermé, leurs sinistres réseaux.
Comme on semble petits dessous les capitaux.

De l'ivresse et du lustre, une élite avertie :
les étages au dessus sont un nid à poètes.
On aimerait pleurer sur cette France abêtie,
elle qui prend son arpion en lisant des bluettes.