Ce soir la nuit est belle et le ciel m’éclabousse.
L’orme gifle un crachin noir et bleu sur mes vitres,
Le chat est en colère, le merle fait le pitre ;
Et sur les orchidées pleure la lune rousse.

La chouette mélomane hulule avec le vent,
Le soleil engourdi erre dans sa prison.
Sous l’orage, la terre a rejoint l’horizon
Et ma plume fardée ne rit plus comme avant.

On entend gargouiller sous l’averse la ville,
Aux veines de béton marcher les cataclysmes !
Les civilisations au souffle du séisme
Arrachées sans effort de leurs socles fragiles ;

L’orage aux mains crochues déverse ses joyaux,
Le mot se plaît, farceur, à narguer le colosse ;
Comme la muselière irrite le molosse,
Un chant rougeoie, vainqueur, au front noir du chaos.




Nuit propice aux lueurs sous les avalanches.

De ces épaves hirsutes qui font une histoire et la brisent. L’éternel sourd dans les répétitions.

Il est des appels comme des gifles - autres visions, autres vides.
Il est des miroirs comme des arraches-cœurs.

Nuit d’apparat.

Le poète se regarde marcher, la démarche hésite et suit les râles. Là-bas, poing tendu, une étoile, d’une seule rasade. Pose le verre, Alcyon.

Le matin et moi discutâmes de la couleur des chutes.

Z.