intra-muros

[marc]

1

Nous voila fardés à nous même et ces masques, ces apparences de fuites en avant, ces guerres intestines que nous menons n’ont d’autre but que d’être des chutes esthétiques et des mises en scène d’énigmes.
Oui, il aurait mieux valu suivre l’ornière de nos ancêtres quitte à la chercher dans la boue de vielles généalogies mais non l’histoire maintenant s’incarne dans le miroir et la séduction.

Nous sommes des mélancoliques sans le savoir parce que l’histoire : Histoire et notre histoire nous tiennent. Je loue les bigots sans connaissance qui se brulent la cervelle a coup de chapelet et d’habitude. Nous voulons aimer en nous détestant, en jouant de la blessure comme d’une œuvre.
Ainsi donc le « je » est devenu une métastase comme un monde a l’intérieur d’un monde. Nous hurlons dans nos silences et obéissons aux contraintes horaires.
Serions nous devenus des jouisseurs blasés, des séducteurs d’un impossible parce qu’amoureux d’une chute dans notre quotidien blafard ? Voulons-nous jouir à tout prix au lieu d’apprendre à nous regarder passer ?
Nous avons chutés dans l’inflation des mots et des images. Notre déchirure interne est fantaisiste mais réelle. Devenu notre propre esclave, il ne nous reste plus qu’a faire soit un silence total sur le cœur (et pourtant quelle floraison !) soit nous équiper d’une vacuité. Heureux ceux qui savent se taire et qui connaissent leurs causalités d’action dans le temps.
Bien sur, il reste le suicide mais à quoi bon se précipiter dans un néant qui déjà existe en nous !
La subjectivité de ce siècle est une illusion. Nous sommes homogènes et remplaçables. Ou se trouve donc l’authenticité ? Non pas dans un acte de démiurge, qu’il soit poétique ou dans une relation avec autrui. Il nous faut sans cesse se réciter des kaddishs parce tel que nous vivons, nous « vivons morts » et nos mots sont des thérapies personnelles autant que fantaisie, flagellations, déjections, vomissure.
Maintenant pour notre malheur est notre apothéose, il nous reste l’art car nous balayons les arrières-mondes. « Nous avons chutés dans le temps ». Nous sommes anémiés et sans cesse, il nous faut du neuf, sans cesse nous accélérons dans nos désirs.
Alors, j’ai ouvert un livre et les mots m’on parut plus juste que les corps et les notes plus juste que les mots. Sans cesse nous devons nous taire et se fatiguer de vertiges. Notre liberté est une tyrannie.
Nous devons trouver une épingle dans une meule de foin

2
Il reste là, assis sur le canapé et c’est un monde que je vois s’éteindre, un monde sage. On dirait qu’il attend le bon vouloir de dieu ou d’un quelconque anévrisme. Un jour je le sais, il mourra et lui aussi le sait. D’un simple geste et d’un sourire sans malice il est plus grand que moi, sans livre, sans musique juste dans son silence. Et moi je me mets à courir le long des avenues, à m’enivrer de passions et d’idées empruntées. Lui, il existe aujourd’hui avant un mai 68 et il me rappelle ces visages de paysans de la renaissance sur la pochette d’un CD. Il y a de la gravité et de la résignation dans la joie et dans l’amour qu’il a pour moi. Qu’il se mette à pleuvoir et bien il pleuvra aussi a l’intérieur de lui. Celui là, si lointain et si proche, c’est mon père.





3

J’ai crus revenir au monde mais en tournant quelques pages, en envoyant des lettres, je me suis rendu compte que j’habitais un utérus malade. Bien sur, j’ai une nouvelle blessure. D’autres ont finis un revolver dans la bouche. Je suis bien trop orgueilleux et peureux pour cela.
Donc, il y a des livres, des musiques et puis il y a un mur, des murs et un escalier vertigineux qui me relie au monde et aux mondes. Ils travaillent dehors, ils s’affairent « qu’est ce pour nous mon cœur… » Et je rêve d’un crack, d’un dieu vengeur, d’un sommeil. Ho oui d’un sommeil profond, sans rêves. Cette vérité tranchante de l’oubli que j’ai connu dans les comas ou dormant dans des parkings. Je sais maintenant « l’horreur que clame le vent » et cette horreur c’est ma boite crânienne.
La nudité des jeunes filles aguiche. Celle des âmes révulsent. Pénétrer un esprit tout en désirant un corps. Se nourrir de la satisfaction de l’insatisfait. Donc lettres, roses, œillets.

« La mort n’arrête rien, nous continuons notre voyage dans le cauchemar »

[Swann]

Une lucidité implacable, profonde et noire, sincère et vertigineuse... Ne peut laisser indifférent.

Swann,

[Lalou]

Oui, c'est qui m'est venu aussi à te lire : lucidité noire.

brrrr


on change tout ça!

[Nilo]

Ca
Ainsi donc le « je » est devenu une métastase comme un monde a l’intérieur d’un monde. Nous hurlons dans nos silences et obéissons aux contraintes horaires.
mais simplement pour ne citer que ça.

Putain, ça déchire.
Je crois que je relirai tout ça.

Nilo, épuisé.

[Zlatko]

Au même titre que des "Cimes du désespoir", ce texte touche au coeur et fait mal. Les mots y sont aiguisés à la meule stridente de la lucidité.

Z.

[Raphaël]

Ben dit, Marc, t'en as de grandes poches! Et t'en met des trucs dedans!
Il y a un coquillage qui, quand on le met à l'oreille, résonne tout entier empli de notre propre narcissisme, comme un écho des vertiges de nos miroirs.
Il y a une photo solennelle et mystérieuse d'un homme grave, assis en silence dans l'attente de l'horloge, avec qui t'as un air de famille.
Et il y a un fragment de papier déchiré avec quelques mots, qui s'envole dans un mouvement surprenant, pris par un vent gracieux et aléatoire, baladé de droite et de gauche, suivant les caprices du vent, les mots apparaissant fugitivement les uns après les autres, s'éclairant les uns, les autres par autant d'éclats brisés de vérités, qui blessent aux pieds, qui mordent la chair, douloureuse et coupante vérité...


Raphaël, qui trouve souvent charmant et mystérieux l'intérieur des poches des enfants curieux

[Sylvie]

OUF!!!!

Tu en avais plein les poches Marc et aussi plein la tête!

Texte hyper fort qui ferait perdre ses plumes.

Sylvie

[Nicolas Gleyze]

Impressionné, ce texte est magnifique.

[Dédé]

J'ai fait le vœu de mettre mon aumône dans la sébile de tous les mendiants que je trouverai sous toutes les portes cochères qui mènent au Petit Etablissement de Crédit que je viens d'ouvrir au profit de ceux qu'en ont pas besoin. En particulier à la Troisième liste que j'vous ai filée.
Juste histoire de pas avoir bossé pour rien à les chercher pasque si j'compte que sur vous j'crains qu'y en ait qu'entendent pas le son de votre obole tombant sans leur coupelle.
Charité bien ordonnée...

Dédé.

[Nilo]

Ah que oui !
Ce texte est magnifique.
Et je n'ai pas peur de le [re]dire.

Nilo, lire et relire.

[Dam]

Marc, ou l’art de se mettre en face de soi-même. C’est l’ultime échelon de l’échelle - après il y a la vie.
Je voudrais être prudent dans mes affirmations...

Dam.

[Nilo]

Dans le cadre de ma promotion des Morceaux de l'An 1 je fais grimper chacun des titres en haut de l'affiche.

Nilo, charité bien ordonnée.