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La fille atone
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La fille atone
C’est une fille atone.
Elle pleure dans son lit.
Un jour elle m’appelle au téléphone
Et me dit :
– Qu’est-ce que tu peux faire pour moi ?
Je ne peux rien.
Faire, défaire, refaire.
Distendre les liens.
Les masquer.
Les serrer.
La fille atone a des sanglots qui lui écorchent la voix.
Défense de la salir.Ni elle ni l’automne.
Je demeure là, des heures entières, à engloutir les bruits de la ville, les pas du territoire des hommes modernes.
Le polichinelle est un garçon battu par les vents.
La loi de Murphy n’est pas l’endroit de mon bonheur. Elle est dans une cloche, jusque sur la baie.
En perte d’attente.
Et sur la cascade de ta chevelure.
A dix mille lieues , au soleil de Cambronne, la partie intime des placebos.
Mamelles énormes de solitude.
Les villes portuaires sont des fragments de foules aux flots de camisole sur lesquelles les chaînes de l’océan se brisent.
A l’affût d’un rire ou d’une caresse, à mes temps résonne son souffle disparu.
Séparation de corps.
L'automne roule à tombeau ouvert.
N'essuyez pas les vitres, je prendrai l'habitude de mourir tous les dimanches du mois de Septembre.
Elle pleure dans son lit.
Un jour elle m’appelle au téléphone
Et me dit :
– Qu’est-ce que tu peux faire pour moi ?
Je ne peux rien.
Faire, défaire, refaire.
Distendre les liens.
Les masquer.
Les serrer.
La fille atone a des sanglots qui lui écorchent la voix.
Défense de la salir.Ni elle ni l’automne.
Je demeure là, des heures entières, à engloutir les bruits de la ville, les pas du territoire des hommes modernes.
Le polichinelle est un garçon battu par les vents.
La loi de Murphy n’est pas l’endroit de mon bonheur. Elle est dans une cloche, jusque sur la baie.
En perte d’attente.
Et sur la cascade de ta chevelure.
A dix mille lieues , au soleil de Cambronne, la partie intime des placebos.
Mamelles énormes de solitude.
Les villes portuaires sont des fragments de foules aux flots de camisole sur lesquelles les chaînes de l’océan se brisent.
A l’affût d’un rire ou d’une caresse, à mes temps résonne son souffle disparu.
Séparation de corps.
L'automne roule à tombeau ouvert.
N'essuyez pas les vitres, je prendrai l'habitude de mourir tous les dimanches du mois de Septembre.
Re: La fille atone
Qu'il est beau celui-ci, qu'il est tendre et empli de promesses... Il m'a touché et je le relierai encore pour qu'il recommence.
Re: La fille atone
En plein coeur du mal qui ronge et qui ne quitte pas la pensée.
Septembre pleure
L'auteur se noie sous le parapluie de ses mots...
les pensées craquent son crâne
Et lorsqu'il les pose sur sa feuille d'autres reviennent sans laisser la place au repos espéré.
Mais les couloirs sans lumière, ça se quitte! il suffit de s'allumer les yeux avec autre chose qu'une bougie qui risque de s'éteindre au premier souffle.
Sylvie
Septembre pleure
L'auteur se noie sous le parapluie de ses mots...
les pensées craquent son crâne
Et lorsqu'il les pose sur sa feuille d'autres reviennent sans laisser la place au repos espéré.
Mais les couloirs sans lumière, ça se quitte! il suffit de s'allumer les yeux avec autre chose qu'une bougie qui risque de s'éteindre au premier souffle.
Sylvie
_________________
Sylvie
J'aime vraiment faire tourner les aiguilles des horloges à l'envers
Re: La fille atone
yes! J'adore. Merci pour ce très agréable moment de lecture 

Comateen- MacadMalade

- Messages: 256
Date d'inscription: 02/09/2009
Localisation: Au Sud du Nord & au Nord du Sud
Re: La fille atone
Une fois n'est pas coutume.
Pour ça
L'automne roule à tombeau ouvert.
N'essuyez pas les vitres, je prendrai l'habitude de mourir tous les dimanches du mois de Septembre.
Et rien que pour ça.
Nilo, mais quel ça !
Pour ça
L'automne roule à tombeau ouvert.
N'essuyez pas les vitres, je prendrai l'habitude de mourir tous les dimanches du mois de Septembre.
Et rien que pour ça.
Nilo, mais quel ça !
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... Tu lui diras que je m'en fiche. Que je m'en fiche. - Léo Ferré, "La vie d'artiste"
Re: La fille atone
Et tu as bien fait de passer par là.
Nilo, [re]passé.
Nilo, [re]passé.
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... Tu lui diras que je m'en fiche. Que je m'en fiche. - Léo Ferré, "La vie d'artiste"
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