La dernière fanfare.

[Zlatko]

J’ai joué de la poésie comme un orgue sur une autoroute. Fierté du monolithe - j’ai décroché au ciel trois polygones, deux cuillères, quatre rimes. Je n’écris pas je mâche. Je mâche mon inexistence et je la produis, je l’innove, je la maltraite. Je supporte - ils me l’ont bien répété, je suis de molécules, comme le ciment - la vie par bribes. J’ai le rictus du cercueil.


Ailleurs, aux confins du monde, il m’attend : il viendra, il fait diligence. J’aime l’idée que mon cercueil voyage. Il prendra les moyens de transport modernes - certains avions portent jusqu’à quatre-cent trois boîtes, ce sont de beaux ouvrages, on y moisit très bien. On ne dansera pas, on ne fera pas de fête - il sera fatigué, il se couchera autour de moi. Je mâche la dernière fanfare. Mandez-moi la brosse et la pâte, j’ai des pianos dans les molaires.

Comprenez : le génie croît comme une carie. Il sent, contre son dos, crépiter la dent blanche des bavards, qui mâchent sonores ; a son ventre, la dent blanche des tus, qui mâchent silence. Le génie est un mot : lui-même. A son intervention, les tus sont bavards, les bavards sont tus, et tout le monde mâche des étoiles. Dites-leur : les étoiles et les putes ont en commun la longueur de leur carnet d’adresse.

(..)

[Nilo]

J'aimerais écrire ça. Vraiment.

Nilo, kiosque à musique.

[Dam]

Des fausses notes qui sonnent juste, c'est fort ça.

Dam, prouesse.

[Zlatko]

(merci à tous les deux au passage, les lecteurs ne sont pas nombreux par ici).

(Z, bolide fantôme.)