Le symbole des vies initiales

[LCbeat]

Ça remonte en nous
comme une fumée de cigarette, un soir de naufrage
quand on ne sait plus distinguer la cendre de la tombe
ça s'infiltre, ça se nauséabonde
ça se turlutte entre deux murs porteurs
comme deux mômes, pantalon et jupe baissés
à se dire celui qui pisse le moins loin devra courber le corps
et ça n'imagine rien puisque ça ne sait pas encore
c'est une vierge douceur, un entonnoir vide
et la bouteille qui trône comme un réverbère
ça se superpose, ça stratifie les occasions ratées
cette fille que l'on observe, que l'on admire
à se demander ce qu'il y a dedans
sa langue qui module les mots, mais ce ne sont pas les mots que l'on écoute
c'est le bruit de la langue quand elle se frotte à l'air
nous n'écoutons jamais les mots, les mots n'ont pas grand chose à dire
les mots c'est comme un silence ordonné, architecturé
avec moins de vie que ce qui pèse dans le bas du ventre
et ça enfonce les rêves sous des tonnes de réalité
ça oublie de penser à force de répéter les mêmes entrailles
ça colérise, ça fait perdre la couleur aux oiseaux de passage
et puis on se parle à voix basse comme si c'était la messe
engoncés dans les bottes de paille, l'amour et le cœur sont des allumettes
des torches brandies comme des victoires de pacotille
ça sexualise la vérité et les mensonges, ça s'enhardit d'un cul mangé
par les horizons indéchiffrables
nous sommes des sexes pensants et pendus à la corde et au fouet
les gutturales nous somment de découvrir le chant des bêtes sauvages
à marquer au cœur de l'empreinte nos stridulations déjà nostalgiques
ça mathématise l'absurdité, ça mécanise l'odeur des femmes
leurs cuisses qui s'ouvrent si on ose un jour y porter un œil
une nuit, pense-t-on, on découvrira la voix des anges
n'ignorant pas que la voix des anges n'est rien d'autre
que le sifflement des pieds quand ils se posent sur nos sexes
comme des mirages effervescents, comme d'ivres souffrances
ça immortalise, ça fantasmagorise l'éternité, mais nous ne sommes pas immortels
nous ne sommes pas encore

alors l'encre se met à fuir hors des cheminées
absorbant le peu qui reste de nous pour l'immobiliser là-bas
là-bas où les nuages ont la forme de toutes les femmes
et nous disons : un jour ce sera de la poésie

[Invité]

J'aime lire cette forme d'expression que tu affiches au travers de ce texte.

[marc]

je suis ravi de cette lecture. une force, des échappés fulgurantes

[Zlatko]

Toujours puissant, une belle gauche, une sacrée droite. Les phrases fusent, pas toujours égales, mais se dirigent vers le but à atteindre, pétrissent, excavent. Prose en profondeur.

Pour le sujet même, je te recommande ça, qui colle bien.

http://www.deezer.com/fr/search/french%20cowboy%20hymne%20%C3%A0%20la%20baise

Z.